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Weil er nach allen Seiten aneckte, hatte es Omar Serif nicht leicht. Er brauchte gar nichts zu tun, und trotzdem stolperten die Leute regelmäßig über seine Füßchen und Steglein. Dabei hatte er sich mit der ovalen Bauchigkeit seines ersten Initials ganz gut abgefunden und konnte das O allemal besser kullern lassen als all die 000000, denen er täglich an der Straßenbahnhaltestelle begegnete. Wirkliche Sorgen bereitete ihm indessen sein zweiter Anfangsbuchstabe. Jeden Morgen beobachtete er auf dem Weg zur Arbeit die kahlgeschorenen, arialisierten Jungmänner, die bei den Hochhausblocks einstiegen, und hoffte inständig, sie möchten keinen Anstoß nehmen an den Stegen, Zacken und Häkchen, mit denen sein Nachname - "Jeder Buchstabe ein Serif", pflegte er zu sagen - die Rückbank der Straßenbahn versperrte. Das nächste Mal, als er den Antiquar Ernst-Kazimierz Schwesny in seinem Geschäft besuchte, klagte er ihm sein Leid. Er könne machen, was er wolle, sein Name, vor allem sein Nachname versperre ihm allerorten den Weg - gerade mal, daß die Glatzen noch nicht auf ihn aufmerksam geworden waren. Auf Schwesnys Frage hin, ob er schon an eine Namensänderung gedacht habe, sagte er, gedacht schon, doch habe ihm das Patentamt bereits mitgeteilt, daß der Name "Omar Sans Serif" bereits vergeben sei. "Ich werde das Gefühl nicht los, daß du gegenüber allem und jedem anti bist", nuschelte Schwesny mürrisch und stocherte in seinen Zähnen. "Nã", sagte Omar Serif und fixierte weiterhin einen alten Stadtplan mit den geheimnisvollen Initialen "E.T.Chv.", der verkehrt herum über Schwesnys Kopf an der Wand hing. "Warum versuchst du's nicht mal mit Anti-Quitäten?" schlug der Antiquar vor. "Hier gleich gegenüber sitzt Guglielmo Unwucht, ein alter Bekannter von mir. Vielleicht kann der dir helfen." Kurz darauf betrat Omar Serif das muffige Ladenlokal von Unwucht. Lustlos streifte er durch die nach Beichtstühlen riechende Einrichtung, die komplett zum Verkauf stand. Die Preistäfelchen ließen ihn schlucken, und die unregelmäßig gewirkten Blechnäpfe und schwunglosen Saucieren trieben nur wieder die Schmerzen an seinem zweiten Anfangsbuchstaben bis in die Haarspitzen. "Mir scheint, Sie wissen gar nicht genau, was Sie wollen", hörte er plötzlich eine gelangweilte hohe Stimme hinter sich sagen. Omar Serif wirbelte herum und erblickte vor sich ein kleines aschgraues Männlein mit Seehundsbart und Schlafzimmerblick, das weiter fisteltet: "Wenn Sie kein Geld ausgeben wollen, gehen Sie lieber wieder in den Laden gegenüber. Der hat vielleicht, was Sie brauchen. Aber bleiben Sie mir vom Hals mit Ihrem Geeier." "Mir brauchen Sie nichts zu erzählen, Sie 0", sagte Omar Serif sauer und fügte beim Hinausgehen hinzu: "Ich weiß wenigstens, warum mein Anfangsbuchstabe nicht rund läuft." Und er stapfte stracks nach gegenüber an Schwesnys Ladentheke. "Was für ein Reinfall", beschwerte er sich. "Der hatte ja von nichts eine Ahnung." Schwesny, der gerade die Rußschäden vom Goldschnitt eines Bibliotheksexemplars pinselte, blickte kurz hoch und sagte: "Du bist eben anti qua Berufung. Dir ist nicht zu helfen." "Und was mache ich, wenn sich doch irgendwann so ein kleiner Nazi an meinen Serifen stört?" "Tröste dich", sagte Schwesny begütigend und legte den Pinsel beiseite. "Die kennen nur die Frakturen. Und die nicht mal richtig."

Patrick Wilden, 29. September 2004
ID 1238