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In einer warmen, tiefschwarzen Frühjahrsnacht saßen einmal ein Fernfahrer und eine Fernfahrerin auf der Terrasse einer Autobahnraststätte. Wie eine Insel lag sie in einem Meer von Asphalt und sandte, einem Leuchtturm gleich, die Strahlen von ihren defekten Reklameschildern hinaus in die Dunkelheit. Im flackernden Licht dieser Leuchtreklame saßen die beiden Straßenkapitäne und kippten – wider besseres Wissen und Gewissen – einen Drink nach dem anderen. „Ich kann nicht mal mehr meinen Tieflader vor Augen sehen“, lallte die Truckerin Eurydike Mühlradt, nahm einen Schluck aus ihrem Bierglas und hickste ein paarmal vor sich hin. „Scheiße“, sagte ihr Tischgenosse, der Spediteur Rainer Maria Kuchenbrod, während er sich mit unsicherer Hand Whisky in seine Cola nachgoß, „und ich muß noch ein bißchen poetry in den Tank schütten, sonst komm’ ich hier heute überhaupt nicht mehr los.“ So saßen der Fernfahrer und die Fernfahrerin von aller Welt, ja sogar von Orfeu, dem Tankwart, den die weiche Radiostimme eines Barden eben hinter seinem Schalter in den Schlaf gewiegt hatte, verlassen, mit ihrem Terminplan im Nacken und einer horrenden unbezahlten Mautrechnung in der Tasche, und leerten Bierglas für Bierglas, Whiskycola für Whiskycola. Vielleicht hofften sie auf eine besondere, letzte Ausfahrt, über die sie der tropischen Lethargie ihres rollenden Lebens entkommen konnten. Stattdessen soffen sie sich der Unmöglichkeit entgegen, je irgendwo anzukommen. „Weißt du eigentlich“, hub Rainer Maria Kuchenbrod plötzlich, sich in seinem Sitz aufrichtend, an, „weißt du eigentlich, was ich für eine Maschine fahre?“ Und stolz schlug er sich auf die hagere Brust. „Nee“, sagte die Truckerin und glotzte triefäugig vor sich hin, so daß sich ihrem rechten Auge eine dicke Zähre entwand und ins nurmehr mäßig gefüllte Bierglas plumpste. „Eine Teufelsmaschine ist das. Nirgends bleibt sie zurück, daß wir ihr ein Mal entrönnen und sie in stiller Fabrik ölend sich selber gehört.“ „Oha“, grunzte seine Kollegin als Antwort und versuchte sich zu erheben. „Ich dachte, du fährst einen Laster voller Bücher?“ „Meine Maschine – sie ist das Leben“, fuhr der Fernfahrer unbeirrt fort, „sie meint es am besten zu können, die mit dem gleichen Entschluß ordnet und schafft und zerstört...“ „Warte“, sagte Eurydike Mühlradt, als sie endlich zu stehen gekommen war, ein wenig klarer und hob fast segnend die Hand. „Aber noch ist uns das Dasein verzaubert. An hundert Stellen ist es noch Ursprung. Ein Spielen von reinen Kräften, die keiner berührt, der nicht kniet und bewundert...“ Wenig später konnte man die beiden einträchtig nebeneinander in einem benachbarten Feld liegen sehen. Obwohl der Parkplatz so nahe lag, hatten sie ihre Maschinen nicht wiedergefunden, ihre Rechnungen nicht bezahlt. Es schien, als hätten sie darauf schon immer gewartet und als wären alle Erinnerungen an die Unterwelt ihres Daseins mit einem Mal von ihnen abgefallen. Die Radioübertragung des Konzerts mit dem Barden mußte derweil abgebrochen werden, weil drei Groupies auf die Bühne gestürmt waren und den Sänger bei lebendigem Leibe zerrissen hatten. Und Orfeu, der Tankwart, rieb sich, jäh aus dem Schlummer erwacht, darüber seine großen erstaunten Kinderaugen.

Patrick Wilden, 5-5-5
ID 1879