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Inzwischen ist Oktober. Dritter Oktober, siebter Oktober, neunter Oktober. Mal wieder die Jahrestage wie die Säue durchs Dorf treiben? Ein paar weihevolle Unterschriften, rote Paraden und Putins Geburtstag und die ganz eigentliche 89er Revolution? Eher Müdigkeit. Die guten alten Rituale – wie die Buchmesse zum Beispiel. Wer nicht hinfährt, wundert sich ein wenig über die schlaffen Literaturbeilagen, die die Zeitungen überall beifügen. Der neue Familienroman, zum besten Buch gekührt, steht vielleicht in geheimem Zusammenhang mit den rekatholisierten Mutterkreuz-Anwandlungen einer ehemaligen Nachrichten-Sprecherin. Und der konservative Zeitgeist kriegt dazu den Büchnerpreis. Allenfalls daß Friedländer endlich auf höchster Ebene von den Büchermachern geehrt wird, veranlaßt zu einem freundlichen, wenn auch – man ahnt es – etwas müden Lächeln. Empörung – worüber? Daß die Gewerkschaft nur noch Tonbänder abspielt auf ihren Kundgebungen für den Mindestlohn? Die Brotpreise steigen – das hat schon zur Französischen Revolution geführt, und unlängst erst zum Aufstand der birmesischen Mönche. Aber der wurde bekanntlich niedergeschlagen. Roter Oktober, goldener Oktober. Nebel beißt sich im Elbhang fest. Müder Oktober. Der Unfriede schmort irgendwo anders weiter, die Zeitungen ahnen es, doch der Blick ist leicht getrübt. Wartete da einer mit der Neuigkeit auf, Unfriede heiße heute nicht mehr Krieg, sondern „asymetrische Bedrohung“. Und schloß in der Konsequenz, daß, worauf wir eigentlich warteten, ein Angriff der Außerirdischen sei. Wer weiß – vielleicht hatte der Mann recht, der mir heute im Geschäft begegnete? Alles Gute kommt schließlich von oben. Und ich überlege dauernd, wem ich zum Geburtstag zu gratulieren vergessen habe. Der DDR vielleicht? Parallelen gibt es: an Putins Jubiläum jährte sich Politkowskajas Ermordung – eine besondere Form der Geburtstagsüberraschung? Kühler Oktober. Gestern briet Gospodin Lakovic noch Fische für uns, da war September: letzte Sommerillusionen, die an adriatischen Gräten klebten. Heute streiten wieder alte Männer über Politik, und reiche Männer ziehen Strippen, an denen wir alle hängen, jeder einzelne von uns, das lassen sie uns spüren. Und die jungen Frauen werden auch immer jünger.

Patrick Wilden, 10. Oktober 2007
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