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This year, next year. Wieder schweben die Raketen tief über der Stadt, doch heuer fliegen die anglo-amerikanischen Bomber anderswo ihre Einsätze. Willkommen im nächsten Jahrfünft – auch wenn der neue Fünfjahr- plan noch unvollendet ist; der Chefstatistiker ist mit schwerem Kopf schon eingeschlafen. Eben noch wurde ein Spielbrett besiedelt, Bleifiguren versanken zischend im Wasser; die Artillerie wurde in Stellung gebracht – nach der Feuer- die Wasserwerksmusik. Ein heiteres, ein heidnisches Fest ist es, dem wir Tiroler Knödel opfern. Oder werden hundert Gramm Wodka die Wolga schmelzen? Wessen Ohren fliegen weg, wenn Spreebrücken vom Geschützdonner widerhallen? Ich blicke hinein in dies Guckkastenleben, das so ulkig sich abspielt, so heftig sich abspult, daß man um den Film fürchten muß. Wie viele Wüstenhochzeiten wird es geben im nächsten Jahrfünft? Wie viele neue Seelen östlich des Rio Pecos?

Patrick Wilden, 31. Dezember 2004 – 3. Januar 2005
ID 1537