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Es ist wieder die Jahreszeit, in der die Umstürze passieren. Matrosenaufstand und Sturm aufs Winterpalais, von novembernen, samtenen, orangenen und anderen Revolutionen ist dann immer die Rede. Wendezeit hat man dazu auch einmal gesagt. Zeit also, um mal wieder eine richtige politische Kolumne zu schreiben – so eine, die inmitten der allgegenwärtigen deutschen „Schlappschwanzliteratur“ (Maxim Biller) ihresgleichen sucht; so eine, die den heiser brummenden Motor des Kulturbetriebs ins Stottern oder gleich ganz zum Erliegen bringt. Eine neue Zeit des Engagements dämmert herauf. Die Erde, denken wir und spüren das Recht auf unserer Seite, versinkt in ihrer eigenen Scheiße oder im Wasser der abschmelzenden Polkappen oder im Blut der neuen, asymmetrischen Kriege, was alles auf das gleiche hinausläuft. Das kann man doch nicht auf sich beruhen lassen, denken wir. Da gibt es dann diejenigen, die das Elend der Ironie beklagen. Die Ironie – die große Gleichmacherin: sie führt dazu, daß wir keine Revolutionen mehr anzetteln, weil vorausschauende Menschen, Nordamerikaner zumeist, die damit sehr sehr viel Geld verdienen, vor noch nicht allzu langer Zeit festgestellt haben, daß der Grund für das Elend der Welt in zu wenig Speicherplatz liegt. Im auflebenden Polarwind hingegen, der um die Novembermitte uns Mitteleuropäern um die Ohren zu pfeifen beginnt, muß so etwas enthalten sein, was unsere Leidenschaften entfacht. Wir können es an uns selbst feststellen, wenn wir in dicke, wattierte Jacken gehüllt durch den ewigen Niesel und Graupel stapfen, auf der Hut vor knietiefen Pfützen – das Bedürfnis nach Gemeinschaft, Tat. Die letzten Blätter wehen von den Bäumen, die Straßenbahnen rumpeln unerträglich laut, und selbst die buntesten Häuser sind von einem undurchdringlichen grauen Schleier überzogen, der uns Wut und Trotz wie Regen in die Augen treibt: gegen das behäbige Winterfestmachen des öffentlichen Lebens, gegen den miesen Zustand der Welt, gegen die früh dunkelnden Abende und den Aufbau des Weihnachtsmarktes. Wir wissen natürlich: der Winter kommt bestimmt, und es ist unwahrscheinlich, daß es wieder einen Kampf ums Berliner Zeitungsviertel geben wird. Doch gerade damit wollen wir uns nicht zufrieden geben. Vielleicht radeln wir gerade durch die schlecht beleuchteten abendlichen Straßen der Stadt, unsere Augen schweifen umher auf der Suche nach einem Stein des Anstoßes, den wir aufheben und in die nächstbeste Fensterscheibe schmeißen können, um endlich den Kampf aufzunehmen. Da fällt unser Blick – oder vielmehr: er erhascht für den Bruchteil einer Sekunde die Aufschrift auf der Heckklappe eines unauffälligen Kombis. Und obwohl wir den optischen Eindruck sofort zu verdrängen suchen, der sich auf der Festplatte unseres Hirns einzuschreiben beginnt, können wir doch nicht umhin, die drei Wörter, die wir soeben aufgeschnappt haben, zu einem Sinn zusammenzufügen, der uns abrupt innehalten läßt. Eine tiefe Ernüchterung beginnt in uns hochzukriechen, und wir können nichts dagegen ausrichten. Wir merken mit einem Mal, daß auch die schönste revolutionäre Jahresendzeitstimmung von den schieren Möglichkeiten, die die Dingwelt stets bereit hält, mit einem Haps aufgezehrt werden kann, und wehren uns nur noch matt. Die Niederlage ist total, sie ist in drei Worten formuliert: „Brustvergrößerung durch Handauflegen“.

Patrick Wilden, 17. November 2006
ID 2797